听着那些议论，看着父亲脸上重新浮现的、那种近乎“悲壮”的坚定神色，我的脚步，猛地顿住。

“家？”

我低低地重复了一遍这个字眼，然后轻笑出声，笑声里满是荒凉。

“那个家……不是在二十年前，你选择避嫌的时候，就已经散了吗？”

我曾以为，时间能冲淡一切，包括那场大火留下的所有灼痛与嘶喊。毕竟，已经整整十年，我不曾在午夜惊醒，耳畔再无那些凄厉的惨叫声了。

二十年前，八岁的我，世界很小，小到只有爱我的两个哥哥，和总把我搂在怀里的奶奶。父母的身影总是匆忙，于是，奶奶的臂弯和哥哥们的嬉笑，便成了我天地间所有的温暖与光亮。

直到那场大火，吞噬了一切。

那一天，奶奶把我们紧紧护在怀里，浓烟呛得人睁不开眼，火焰的热浪一阵阵扑来。可奶奶的声音还在颤抖地安抚我们：

“别怕，爸爸很快就回来了……他是消防员，一定会来救我们的。”

她说对了，爸爸真的来了，可惜不是来救我们的。

我永远记得他冲进门的那一刻，头盔下的眼神坚定如铁。奶奶像是抓住了救命稻草，用尽